Название: "Mild seven" & " Alliance"
Автор: Seigeky
Бета: Ворд.
Пейринг: Сасори/Дейдара
Рейтинг: R что ли...
Жанр: романтика deathfik
Статус: закончен
Дисклеймер: Кисимото
Размещение: только с моего разрешения
Саммари: " Но если есть в кармане пачка сигарет, значит все не так уж плохо на сегодняшний день."
Предупреждение: ООС персонажей, в какой-то степени AU
"Mild seven" & " Alliance"
Чирканье зажигалки.
- Ну привет…
- Здорова.
Два молодых человека, прислонившись спиной к стене здания , потягивали сигареты.
- Ты как тут? – спросил светловолосый парень с чёлкой, которая скрывала глаза. Красноволосый курильщик ответил только после очередной затяжки.
- Да к брату хожу… Проведываю. Он в аварию попал.
- Жаль его… Лет то сколько?
- Да семнадцать. Может знаешь… Парень такой, с красными волосами…
- Ну знаю. Тебя к примеру, - сизый дым плывёт изо рта. Глаза прикрыты, парень наслаждается ощущением никотина в лёгких, словно не обычная сигарета, а запрещённый препарат.
- Пф… Не я. Гаара его зовут, - глубокая затяжка. Кашель, на который норовит сорваться красноволосый, как то утихомирился.
…
Сигарета тлеет медленно. Снова эти парни. Как обычно: вечер, фонари, главный вход в больницу. Изредка откуда – то справа выезжают машины скорой медицинской помощи. А иногда в здание, спеша и что то восклицая, вкатывают человека на носилках . Они уже отвыкли смотреть на этих людей.
- Нда, что то оживлённо, - задумчиво протянул красноволосый юноша
. -Говорят, авария какая – то, - затягивается блондин.
- Понятно… , - повторяет за ним и впускает в лёгкие дым собеседник.
- Холодно, однако…
- Да. Времени то сколько… Пора бы и домой возвращаться.
- Девушка али жена?
- Собака.
- Ясно…
«Опять забыл спросить…» - думает, садясь в машину, красноволосый.
…
Блондина выкатили на коляске. Парень, который курил уже пол часа свои любимые « Alliance », выжидая блондина, удивлённо вскинул глаза на него. Убрав сигарету изо рта, держа ее средним и указательным пальцами, тихо спросил:
- Ты что же это, болен?
- Да, вот и приступ недавно был,- равнодушно ответил светловолосый.
- А не секрет?...
- Хроническая обструктивная болезнь лёгких…
Красноволосый прищурился, давая знать, что не понял.
- Меня из за нее в ряды инвалидов записали. Говорят, протяну год… Врут.
- Конечно врут! Ты вон, брось курить, будешь до ста лет жить! – утешает красноволосый. Сигарета медленно тлеет в руках, оставляя серый пепел.
- Нет, вот это я не брошу. Не могу. Слабохарактерный… Да и сума бы сошёл без них.
Тонкие пальцы вытащили из кармана свободных чёрных штанов пачку сигарет. "Mild seven" Уже в машине он вспомнил:
«Так и не сказал…»
…
Сигарета почти догорает до фильтра… Но есть ещё минута – две. Блондин, стоя рядом с красноволосым просто разговаривал с ним о жизни. О детстве, о родном городе, о любви…
- А ты веришь в любовь с первого взгляда?, - задумчиво спросил красноволосый юноша.
- Романтик что ли...?, - тихо спросил блондин, а чёлка чуть колыхнулась, норовя открыть глаза. Но нет, порыв ветра слишком слаб…
- Я вот верю… И люблю.
- Кого?
- Тебя.
Тихо. Лишь тяжёлый выдох и хриплый вдох блондина. Красноволосый сделал глубокую затяжку.
- Я верю.
- Что?...
- Верю в такую любовь, ибо сам ей болен.
Медленно повернулся. Сигарета обжигает губы. До фильтра. Время пробежало незаметно. Парни выбросили «бычки» и приблизились друг к другу лицами. Трепетное касание щёк блондина. Пододвинул чёлку, разглядывая спокойные и голубовато – серые глаза.
- Зачем прячешь?
- Не знаю…
Поцелуй. Такой по – девственному нежный. Робкий.
- Да нет никакого брата… Точнее есть, но вот всего лишь перелом. А когда со мной он был на приёме, я тебя увидел. Вот и ошивался тут дни напролёт, желая тебя найти. Судьба свела нас…
- И сигареты… - улыбнулся блондин. Чёлка скрывала один глаз. Он не тронул её.
- И сигареты… - приобнял за плечи.
Уже ночью, он вспомнил:
« Опять забыл спросить…»
…
Блондина не было уже час… Нет, уже два… Парень, сидевший у стены прямо на бетоне, вздрагивал каждый раз, когда из центрального входа выходили люди. Он ждал. Пошёл третий час и он, не выдержав, зашёл в приёмную. Подойдя к первому встретившемуся врачу , он спросил:
- Не знаете ли Вы молодого человека: длинноволосый блондин, чёлка скрывает глаза? Немного помедлив, женщина в белом халате с папкой в руках ответила:
- Как же ш его не помнить… Яркий паренёк…Был. Да вот скончался. Ночью…, - с долей сожеления ответила она.
Слова эхом звучат в голове. Из руки выпадывает пачка сигарет. Сердце пропустило удар, а смысл слов так не хочет воспринимать мозг. Врач ушла. Оставив резкий запах … Запах крови.
…
- Вот я и узнал, как тебя зовут, Дейдара но Тсукури…, - пробежавшись глазами по выгравированному на надгробье имени, шепчет красноволосый парень, - Красивое имя… А я Сасори, Акатсуна но Сасори…
Проводит ладонью по холодному мрамору, задевает фотографию. Смотрит на дату рождения и смерти.
- Ты такой молодой… Семнадцать. Я постарше буду. Двадцать восемь мне… А день рождения бы праздновал ты через две недели… Странно, не так ли?
Присел на корточки, разглядывает надписи на ленточках, что были привязаны к венкам. От родителей, друзей, учителей, от Сасори. Нет, там не было написано «Любимому» или подобного, просто «Помню, скорблю». На похоронах он стоял рядом с родственниками, они уже успели познакомиться. Сасори оплатил церемонию прощания и маленький ,но прекрасный нонсенс: белые розы в гробу.
Где то далеко звонит колокол церкви.Где то неподалёку кричат вороны.А совсем рядом, у могилы, беззвучно плачет парень, зажимая в зубах сигарету.